Como una exhalación, el jinete fantasma surca la pantalla dejando a su paso un agrietado rastro de piche cuarteado mientras una estela de fuego infernal agota sus últimas reservas de aire terrenal para iluminar la oscura calle con formas demoníacas…

Johnny Blaze, cazador a sueldo del mismísimo Satán, ha sido poseído por los amaneramientos chulescos de Nicolas Cage que no hace sino plagiarse a sí mismo a partir del personaje de Sailor Ripley interpretado en Corazón salvaje (David Lynch, 1990), tic del dedito acusica incluido, una de las muchas maldiciones que lastran la adaptación cinematográfica de este interesante pero poco explotado personaje de viñeta conocido como el Motorista fantasma, que siempre me ha causado enorme simpatía, sobre todo porque hay que tenerlos como un toro para salir a la calle de esa guisa, por mucho Infierno que lleves contigo, y que sólo por la infinidad de posibilidades a su alcance de cara a un guión que prometía ser un genuino “western satánico”, merecía mejor suerte que la que ha corrido en manos de un cineasta de tan dudosa calaña como Mark Steven Johnson, el único borrico hasta la fecha que ha necesitado un Director´s cut en DVD -que vendría a ser como la repesca de septiembre- para demostrar que su película de superhérores, Daredevil (2003), que por más que se le perdone no deja de ser un “quiero y no puedo”, sí estaba a la altura.

Que Cage sea uno de los errores de casting más flagrantes que ha tenido jamás una película de supetipos, sólo comparable en despropósito al de Ben Affleck en la citada Daredevil (un dato más a añadir a la ficha carcelaria de Mark Steven Johnson: pésimo fisonomista a la hora de poner rostros reales a iconos de la Marvel) es, sin embargo, el menor de los males.

Ghost Rider en su infinita y banal autocomplacencia, se decanta por ser el film (o telefilm, tal como evidencia su penosa factura) más insultantemente previsible jamás rodado, conducido a través de unos personajes sin sustancia ni presencia, rozando esa vergüenza ajena ya que ningún personaje de cómic, por muy mal guionizado que estuviese, sería capaz de abrir la boca para decir la retahíla de memeces que se oyen por boca de sus homólogos de carne y hueso en esta cinta, razón por la cual el debate de “parecidos razonables” queda totalmente fuera de cuestión.

Donde definitivamente Ghost Rider pierde toda la credibilidad que el más benévolo espectador pudiese otorgarle es a la hora de asentar el eje de la trama, un enfrentamiento entre Satán -abotonado Peter Fonda que por razones de lifting no puede articular un músculo de cejas para abajo- y su hijo Black Heart -Wes Bentley, aquel niño “tontaca” que nos descubrió en American Beauty (Sam Mendes, 1999) el éxtasis contemplativo en bolsas de movidas por el viento- que no llega a interesar más de una discusión entre Paquirrín y su tío Agustín Pantoja, que unido a la justificación cogida por los pelos del “testamento de San Venganza”, hace que el olor a cuerno quemado sea insoportable hasta que la película por fin acaba.

Puestos a rodar pendiente abajo, nuestro protagonista, que se debate la mayor parte del film entre lo que mola echar fuego por el cráneo y el darle calabazas a una jaca de impresión como Eva Mendes, acaba metido hasta la cintura en embolados con unos demonios de tercera que parecen los amigos siniestros de Derek Zoolander, (porque como todos sabemos, las huestes del infierno ahora van a la última y se expresan corporalmente con posturitas de revista de moda alternativa, en plan “niños malotes”), en lo que supone la mejor invitación a la carcajada que una cinta de este calibre brinda al respetable por el nulo partido (mera anécdota a pie de página) que visualmente se le saca a las contiendas, desprovistas del más mínimo atisbo de emoción y que en el mejor de los casos no pasan de mera intro de juego rancio de PS2, tal como sucede en secuencias como la del helicóptero en la azotea, donde el ordenador canta por bulerías.

Que Ghost Rider haya casi cubierto, incomprensiblemente, su coste con la taquilla (me juego lo que sea a que el director hizo un pacto con Satán) augura secuelas, que en mi caso serán de índole psiquiátrica por tener que rendirme a la evidencia de que jamás veré en vida un tratamiento serio del personaje. Mark Steven Johnson amenaza además con ser el máximo responsable de trasladar a formato de serial televisivo (bajo auspicio de la HBO) la exitosa colección Predicador. Ahora sí que la hemos fastidiado.

Friki D. M.