Prácticamente no lo reconozco en la persona que está intentando separar la llave adecuada del manojo, con solo una mano. La otra la lleva en cabestrillo. Por eso mi jefe tenía tanto interés en que yo viniera a ver a mi “amigo”. Le pegaron una paliza para reducirlo o, simplemente, para desahogarse y yo estoy aquí para convencerle de que no haga ninguna denuncia contra los Agentes que lo agredieron.
Manel Teixidor, que hace veinticinco años era un quinceañero con sobrepeso, greñudo, vestido siempre con estética heavy y con el mejor de los buenos humores para sus amigos, ahora es un espectro. Mantiene su metro sesenta justito pero, de los ciento diez kilos que lo formaban, ha perdido sesenta como mínimo. La piel se le tensa en los huesos y la melena morena que lo caracterizaba se ha transformado en unos mechones desordenados que crecen alrededor de unas entradas que casi le llegan a la nuca. La ropa que lleva le queda varias tallas grandes, dándole el aspecto que nos ha vendido Hollywood de los prisioneros de los campos de exterminio. Según me acerco, veo que tiene varios moretones visibles en la cara. Al pobre diablo le dieron pero bien.
- Manu, deja que te ayude.
Lo he pillado desprevenido. Da un salto en dirección contraria a la que ha venido aquella voz y encara a su propietario con la cara de un animal a punto de ser sacrificado. Cuando me reconoce, se le llenan los ojos de lágrimas.
Manu tiene el pequeño piso destrozado. Ha logrado encontrar una vieja silla que no estaba rota y ha apartado todos los restos de su orgía de destrucción nocturna del pequeño sofá de dos plazas. Apartando maderas rotas, vidrios y libros desparramados, ha logrado crear un pequeño espacio en el comedor donde puedes pisar el suelo.
Se derrumba en el sofá mientra yo acerco la silla y me siento enfrente de el. Tiene pinta de necesitar con urgencia un tranquilizante, y ducharse, y dormir tres años seguidos, pero antes de que pueda sugerirle nada, comienza a desahogarse:
- Lupo, no quería meterte en ningún marrón…
- No lo has hecho. El cabrón de mi jefe me lo ha contado para que te convenza de no denunciar a los hijoputas que te han hecho esto.
- ¿Denunciarlos?¿Me ves en condiciones de denunciar a alguien?
- No, la verdad es que no te veo en condiciones de nada… ¿Que te ha pasado, Manu?
Manu mira nerviosamente a su alrededor. En su demacrada cara reconozco la expresión de aquel quinceañero rebelde que había dibujado un pentagrama y quemado el crucifijo de su madre para invocar al demonio del Methal, pero no sabía si se atrevía a contárselo a sus colegas por miedo a que se rieran de él.
- No se si puedo contártelo, Lupo. En los últimos meses he vivido cosas… raras. Vas a pensar que me he vuelto loco.
- Eso ya lo pienso ahora. La diferencia es que, si me lo cuentas, igual dejo de pensarlo.
Me mira, nervioso, y finalmente se arranca a explicarme su historia:
Años después de que mi familia dejara de venir al pueblo, y después de que yo comprendiera que la vida de universitario no era lo mío, me metí en el rollo de las ambulancias. Con el tiempo, me destinaron a la ambulancia para emergencias del Centro Médico de Pere Camps, en el Rabal. Fue un par de años antes de que toda aquella zona se fuera a la mierda. Bueno, realmente, aquella zona ya se había ido a la mierda hacía décadas pero me refiero a antes del abandono del frente marítimo.
- ¿Estuviste durante la evacuación?
- Si. Estuve hasta que lo cerraron. Es más, yo ayude a desguazar aquel sitio. La administración nos utilizó de mano de obra barata y tuvimos que desmontar todo el material que se pudiera reutilizar cuando las humedades se hicieron imposibles de maquillar y las paredes de yeso se comenzaron a caer como si tuvieran lepra. Nos llevamos todo lo que se podía cargar en un camión. Todo, menos lo que había en la morgue. Para cuando no fuimos, hacía meses que nadie bajaba a la morgue. Estaba clausurada. Cuarentena, ponía en las cintas con las que cerraron el acceso a los sótanos.
- ¿Cuarentena? ¿Se os escapó algún virus mortal? - Bromeo.
- No. - Responde Manu, serio.- Hubieron… accidentes. Con la subida del nivel del mar, se colaron cosas atraídas por el olor de los cadáveres…
No puedo evitar que se me escape un principio de carcajada. Manu hablándome de monstruos marinos mutantes.
- Si ríete, ya te he dicho que me tomarías por loco, pero yo sé lo que he visto.- me reprocha.
- Lo siento, continua… - He metido la pata y se lo veo en la cara.
- Tu no viste a Marcelo, blanco como el papel y con tres dedos menos en su mano izquierda. Se le cayeron las llaves al suelo del sótano. Hacia cosa de un mes que estaba inundado y entrabamos con botas de goma de caña alta. Metió la mano el la apestosa agua para tantear y ¡Zas! ya no puede iniciarse en la mecanografía.
- ¡Joder! - Exclamo.- ¿Y en el resto del barrio? ¿También hubieron incidentes con esas alimañas?
- El resto del barrio ya estaba prácticamente desalojado. Quedaba sólo el núcleo duro de vecinos que no tenían donde caerse muertos y esos no se acercaban a nada que oliera a Administración, no fuera que les pidieran los papeles que no tenían. Lo curioso es que después de que la administración iniciara los desalojos, cuando ya no quedaba casi nadie en el barrio, empezaron a aparecer los graffitis. Las calles se llenaron de ellos. Símbolos ininteligibles llenado las paredes sin ningún sentido.
- ¿Símbolos ininteligibles? ¿Árabe? ¿chino o algo así?
- No lo parecían, pero yo también lo pensé...Tenía un conocido en un antro donde hacían durums. Te acuerdas de mi lema sobre los durum?
- ¿Que cuanto más guarro fuera el local, mas buena la comida?
- Exacto. Pues este hacia unos durums de puta madre. Imagínate cómo era el local. - A Manu se le pierde, momentáneamente, la mirada en la nostalgia del recuerdo. - Pues eso, que una noche de guardia, mientras me preparaba el pedido de la cena, voy y le pregunto: “Mohamed, ¿qué coño habéis escrito en las paredes?” y el me responde que no, que ellos no, que mejor no preguntara sobre esas cosas. A los dos días, el garito no levantó la persiana y, que yo sepa, no lo ha vuelto a hacer.
- Vale, una rata de cloaca muerde a un colega tuyo, hay una nueva moda con los graffitis en la ciudad, tu local de comida basura favorito chapa y a ti te cierran el sitio de curro… ¿Y que? ¿Que coño te ha pasado Manu? ¿Por qué les dijiste a los polis que necesitabas ayuda con a tu hermana?
- Laura… Si, lo que me pasó empezó con Laura… Cuando cerraron Pere Camps, nos apiñaron en el Hospital del Sagrat Cor. Un día en que yo estaba de guardia, apareció Laura. Hacia meses que no la veía, pero me vendió que me había estado buscando, que tenía cosas muy importantes que explicarme. Me dijo que estaba de ocupa en un piso abandonado de la calle Tallers, justo por debajo de la valla que habían levantado en la zona de cuarentena. Que había conocido a una gente muy interesante que le habían cambiado la manera de ver la vida y que se había ido a vivir con ellos. Me estuvo explicando una sarta de majaderías que, a mi, me sonaron a secta… de las chungas. Total, yo no estaba en el mejor de mis momentos y cuando Laura va y me propone que los acompañe a la farra que montan esa noche, que va a ser una fiesta que se recordaría en años pues, que cojones, le dije que si, que acababa el turno a las seis.
- ¿Manu en un aquelarre sectario? tío, te has quedado en los huesos, pero de coco no has cambiado nada. -Me río y, por primera vez, Manu esboza una sonrisa.- Por cierto, ¿la valla está en la calle Tallers? no sabía que la degradación en los edificios había llegado hasta tan arriba… hace demasiado tiempo que no me muevo por aquella zona…
- La afectación de la humedad no ha llegado hasta haya, ni mucho menos. Esos hijos de puta podridos de pasta siguen yendo al Liceo y a comprar delicatessen al mercado de la Boqueria. El acceso desde Las Ramblas a esos sitios está abierto, pero el ayuntamiento ha cercado todo lo que era el Rabal con la excusa de la subida del mar. Así se evitan que lo que ellos catalogan como “gentuza” se apiñe en guetos que los pijos no ven con buenos ojos. Del Barrio Gótico han salvado lo que han podido, asegurándose que la Catedral y la Plaza Sant Jaume estén en el lado “civilizado” de la valla… Lo del Born fue un desastre. Los edificios eran muy antiguos y han sufrido graves daños. Si trazas una línea desde Arco del triunfo al Palau de la Música, te podrás imaginar, más o menos, la zona afectada. Hay zonas en que han tirado la primera línea de edificios y han utilizado los escombros para fabricar un muro. En otros lados han tapiado los edificios y cerrado las calles con verjas.
- ¿Y te enchironan si cruzas la valla?
- No, lo que pase en las zonas en cuarentena, les importa una mierda. ¿Que te quieres ir de ocupa? Si se te derrumba la casa encima, pídele explicaciones a Rita la cantaora y, por supuesto, no esperes una ambulancia, el tránsito a vehículos está cerrado. Han cortado luz, agua, gas y demás suministros. Están dejando que, simplemente, los barrios se vayan al suelo ellos solos y si se llevan a algún indeseable con ellos, pues menos problemas para servicios sociales.
- Pues no es como lo explican en las noticias…
- ¿Pero aun te crees algo de lo que dice esa propaganda política? Que iluso eres...
- ¿Y me estas contando que tu te metiste en ese territorio comanche para ir de fiesta?
- Si. Quedé con Laura a las diez de aquella noche en Plaza Catalunya, al lado de la estatua de Colón…
- Tio, estoy desconectado de esa zona de la ciudad… ¿Al final se llevaron la estatua a plaza Catalunya?
- ¿No dices que miras las noticias?
- Bueno, mirar, mirar, es un decir... el ochenta por ciento de ellas me parecen una mierda y solo escucho ruido de fondo...
- Pues si, en los leones de la base aun se ven los destrozos que hizo la corrosión provocada por el salitre… Cuando había marea alta y soplaba el viento, las estatuas estaban completamente empapadas de agua salada. Llegó un momento en que decidieron que lo mejor era subir el monumento Ramblas arriba. Ahora la columna central es más pequeña y no hay mirador. Es como una réplica en miniatura…
Vale, sigamos… Laura y tu preparándoos para una fiesta…
- Laura me estaba esperando al lado de la estatua. “¿como vamos a pasar al otro lado del muro, Laura?” le pregunté, y ella sonrió y me dijo que no me preocupara, que todo estaba controlado.
- ¿Tienen muy controlado lo de la valla?
- Lo justo. El tema está en que, si te pillan intentando saltar, los guardias te pegan un estacazo y, encima, te hacen pagar cualquier daño que tenga ese tramo. Son unos hijos de puta. Ha habido gente a la que han empujado contra la valla ellos mismos, para poder pegarles una paliza y encima, arreglar un agujero que ya estuviera…
- ¡Que cabrones!. - Exclamo maliciosamente. Hay que ser un bastardo para llegar a esos niveles cuando tu lema es algo parecido al “Servir y proteger”.
- Pues eso que, Laura, me lleva a un sucio bareto en la calle Pelayo, entre Catalunya y Universidad. Entramos en el local, los únicos clientes, y en la barra, el tío más feo que te puedas imaginar. Feo de cojones. Laura cruza cuatro palabras entre susurros con el pavo ese, el camarero nos mira, levanta dos dedos y, Laura, le suelta dos billetes de veinte euros. El tío cierra la puerta del local y nos hace señas para que lo acompañemos al sótano del bar. Cuando bajamos, el camarero nos guía por el almacén, a través de montañas de cajas de cerveza con polvo de no haberlas tocado en años. Al fondo de la sala, el barman, apartó una pila de cajas y dejó al descubierto un boquete en la pared de medio metro de ancho por uno y medio de alto. Habían tirado el muro a martillazos.
- ¿Para llegar a las cloacas?. - Pregunto.
- Casi. El agujero conectaba con lo que queda de la Avinguda de la Llum.
- Espera… - Hago memoria para intentar no volver a quedar como el paleto de pueblo que estoy demostrando ser.- ¿La galería comercial subterránea que se le ocurrió a algún iluminado por allá los cincuenta?
- Eso mismo. No me preguntes como es lo que queda, porque no vi una mierda. Salimos en una tiendecita saqueada y cruzamos un pasillo encharcado que nos separaba de otra tiendecita destartalada en frente de la primera donde volvía a haber un agujero en la pared. El resto, oscuridad absoluta. No se veía nada más allá de lo que iluminaba la linterna que llevaba el del bar.
Estadísticas: Publicado por Kitsune — Jue May 25, 2017 8:56
]]>