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El Camino de la Cabra (serie regular/apuesta) - Página 6 - Los Foros de TumbaAbierta.com. El portal del Entertenimiento en el género fantástico

El Camino de la Cabra (serie regular/apuesta)

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Mensajepor Korvec » Mar Mar 06, 2007 23:29

Muchas gracias por leerlo (y mas ahora que tiene una extensión que puede producir cierta pereza). Aparte de que algunos me han comentado que el título es un poco disuasorio :shock:

Esa frase en realidad es en parte histórica (la original era algo así como "hoy cenamos en "una ciudad que tenian que tomar" o con San Pedro (o algo así)).
"Del truyo, se termina saliendo... de la tumba no."

Pumpkin
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Mensajepor Pumpkin » Mar Mar 06, 2007 23:53

au revoir!

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Mensajepor Korvec » Mié Mar 07, 2007 9:14

Bueno, al final he optado por en lugar de reducirlo partir el episodio de hoy así que colgaré dos episodios uno ahora y el siguiente a medio dia o por la tarde (según tenga tiempo y acceso a internet).




Capítulo XXXI


Hace años, conocí a un tipo que afirmaba que a él el volar no le daba ningún miedo. Lo que le aterrorizaba, eran tanto los despegues como los aterrizajes. Supongo que lo que siento ahora, debe ser lo mas próximo a realizar un aterrizaje forzoso. El vehículo esta perdiendo velocidad poco a poco hasta que finalmente, los bajos del autocar colisionan con algo y nos clavamos en seco. Mi cara entra en contacto con el cristal. No es agradable, pero por lo menos no me he roto la nariz..

?Suerte que te has golpeado con la que es probablemente la parte menos vulnerable de tu anatomía?.

Si y suerte que no íbamos mucho mas rápido, no creo que este sea buen momento para perder el conocimiento o para quedarme tetraplejico.

?Recordad niños, que aunque no estéis en medio de una persecución, debéis abrocharos siempre, siempre el cinturón?.

- ¿Estáis todos bien?.

Doy una rápida mirada alrededor.

- Creo que me he roto el frenillo.

?Tiene razón, ese tío es todo un deportista de élite?.

Pero si hace apenas unos segundos acababa de correrse ¿cómo rayos es posible que vuelva a estar empalmado?.

?¿De verdad crees que este es el mejor cuando y donde para preguntarte eso??.

El cabrón paranoico tiene razón. Será mejor moverse. Media docena de vehículos todo terreno nos rodean. De ellos, descienden unos tipos que no desentonarían en una película sobre la revolución del mismísimo Pancho Villa.


Anestesia, se sacude las rojizas papillas de las que se a cubierto y se pone pomposamente en pie.

- Creo que deberíamos parlamentar.

Dedico una mirada a los tipos que nos rodean. Rostros sin afeitar, pantalones de pana, camisas de cuadros, miradas cargadas de hostilidad y armas, muchas armas. El arsenal que portan es de lo mas variopinto, veo desde fusiles de asalto G-36 a hachas y guadañas, pasando por una amplia variedad de escopetas, rifles de caza y hasta arcos y flechas. Durante un buen rato, se limitan a observarnos. Estamos atrapados y lo saben. El que supongo se trata de su líder, se adelanta. Se trata de un sujeto delgaducho con barba de tres o cuatro días. Sonrie mostrando una caballuna sonrisa mientras con las manos, nos hace señales para que bajemos del vehículo.

- Si bajamos nos mataran ? Calvorota se encuentra enfermizamente pálido, supongo que no es buena señal.

- No tenemos muchas opciones ? le dedico una mirada que en realidad significa: ?¿tienes alguna idea mejor??. ?. Si no bajamos, incendiaran el vehículo.

Nicolai abre las puertas. Todos me miran. Aunque no me hace excesiva gracia, supongo que da igual ser el primero que el último en bajar. Levantando las manos, desciendo lentamente del autocar. El tipo delgado al que inmediatamente bautizo como ?Raspi? se planta delante de mi.

- ¿Y esa prisa amigo?- el tipo tiene un marcadísimo acento gallego, que da un tono casi cómico a su voz -. ¿Intentabais acaso escapar de alguien?.

- Para nada. Es que queríamos probar la suspensión del vehículo.

?Eso no a sido muy inteligente...?.

A la mierda, van a matarme igualmente y solo podrán hacerlo dos veces (si antes me infectan). Aprieto los dientes esperando el típico culatazo. Pero el tipejo sonríe.

- Carallo, ¡ un gracioso! - el hombre parece francamente divertido -. ¡ Ya era hora coño!, estaba hasta los cojones de llorones y suplicantes.

Calvorota desciende tras de mi seguido de Nicolai. La cabeza de ?Chanquete? levanta ciertos cuchicheos y comentarios. Le sigue Anestesia que baja con aires de embajador y Follacamas con las ensangrentadas manos en la entrepierna y solicitando que alguien le haga un torniquete.

- Bueno, si va a servir de algo, estoy dispuesto a suplicar.

Dos tipos me registran de forma brusca pero rápida y eficaz. No tardan en encontrar el revolver, el cuchillo de lanzar, el muela , la navaja multiusos y incluso un cartucho de escopeta por mis bolsillos. Raspi, se fija entonces en mis pantalones de camuflaje.

- ¿Eres militar?.

?Cuidado?

- No, no, solo me gusta... ya sabes vestir a la moda.

Entonces el tipo que me registra da con el salvoconducto.

?Ya te puedes despedir?.

Entre tres o cuatro tipos y tras propinarle una brutal paliza, consiguen bajar a pelirrojo, que abrazado a un asiento como una lapa, se negaba a ?abandonar la nave?. El salvoconducto no tarda en llegar a manos de Raspi. Sus ojos se iluminan con su lectura como si se tratase de un crío con su primera revista porno. Levanta la vista del papel y me dedica una sonrisa que es todo dientes.

?Si este tipo llega a infectarse, la humanidad estará acabada?.

- Vaya, vaya, vaya, pero ¿qué tenemos aquí?. ¿Una misión secreta?. Supongo que tendré que disculparme y dejaros continuar.

- Seria todo un detalle.

El tipo me recuerda a un gato jugando con un ratón.

- Claro, claro ? algo en el tono de su voz, me indica que está a punto de decir algo divertido -, pero el caso... es que aquí tenemos una antiquísima tradición.

- Vaya... y supongo que no podemos saltárnosla por esta vez ¿no?.

- Es una tradición realmente antigua...

?Si, por lo menos tendrá quince segundos de antigüedad?.

Sospecho que no voy a querer oírla. ¿Qué harán descuartizarnos con dos tractores, utilizarnos como espantapájaros ?.

- ¿Y de que se trata esa antiquísima costumbre? ? pregunto simulando un interés que realmente no siento en absoluto -. Espero que no sea hacerme una mamada.

?¡Joder!, ¿pero estás loco??.

Evidentemente sí. Así que continuo. Total, si consigo cabrearle lo suficiente, es posible que tenga una muerte rápida.

- Compréndelo, no es que no seas un tipo guapo ? miento cual bellaco -, pero tienes unos dientes como para pelar sandias.

Raspi se ríe. Su aliento me hace pensar que debe haber desayunado cebollas con queso y nocilla.

- No ? su voz se endurece repentinamente. El tema de la dentadura no le a gustado un pelo y piensa hacérmelo pagar, pero no quiere que los demás se den cuenta de cuanto le acompleja -. Es una costumbre mucho mas inocente y como eres un tipo tan gracioso, seguro que te encantará.

Se hace un corto silencio. Supongo que Raspi espera que añada algún jocoso comentario, pero ando concentrado en como salir de esta. Ideo un par de planes, que desecho en el acto. Raspi continua.

- Solo tienes que contarnos un chiste.

- ¿Un chiste?.

- Sí. ¡ Un chiste carallo!. Si consigues hacer que todos nos descojonemos ? abre las manos teatralmente -, pues podéis marcharos tranquilamente.

El muy hijodeputa encima pretende tomarme el pelo.

- ¿Eso significa que incluso nos arreglareis el autobús?.

- ¡Claro hombre! ? su dentadura vuelve a exhibirse en todo su esplendor, demasiado cerca de mi cara-, y si quieres follarte a mi hermana también, pero si no nos hace gracia.

- ¿Qué pasará si no os meais de la jodida risa?.

El hombre se pasa el dedo bajo la barbilla mostrando el universal gesto de ?rebanar el gaznate?.

- Esta bien, allá va.


Se hace expectante silencio. Lo que me hace pensar que no es la primera vez que hacen esta estúpida gracieta.

- Pues va un gallego paseando por la playa ? varios ceños comienzan a fruncirse -, ya sabéis- muevo teatralmente las manos tapándome la nariz con dos dedos -, por una playa realmente llena de apestoso chapapote ? algunos empiezan a mirarme con mal disimulada hostilidad, hago una pequeña pausa antes de seguir -. El tío, que tenia unos dientes de tamaño descomunal y andaba buscando fardos de coca ? doy especial énfasis a las dos últimas palabras -. Andaba pensando en como iba a apañárselas para dar de comer a sus cuatro hijos travestis, cuando escucha unas voces desde el agua que le gritaban en inglés ¡help!, ¡help!.

Dejo pasar otro tenso silencio. Finalmente, alguien pregunta.

- ¿Y que pasó?.

- ¿De verdad queréis saber lo que ocurrió?.

?No se a que estás jugando pero no me gusta un pelo?.

Varias voces responden afirmativamente.

- ¿Seguro que os interesa que os cuente lo que ese camello de gran dentadura le dijo?.

Raspi, rojo como un tomate por la ira responde con ira mal contenida.

- Sí ? su voz tiene un tono tan afilado que podría cortar torreznos -. Queremos saberlo.

- Pues el tío le dice ? pongo un exagerado y ridículo acento gallego -.¡ Gel no tengo !... pero si te sirve champú.

Varios ojos inyectados en sangre me miran mientras yo soy el único que se rie a mandíbula batiente.

- ¿No lo pilláis?.

De pronto Anestesia rompe en carcajadas mientras consigue decir:

- Ahora lo pillo, ?jelp? y champú.

Calvorota me dedica una furiosa mirada.

- Veo que no os a echo gracia ¿queréis que os cuente el del maestro gallego y la burra?.

- No será necesario ? en su rostro no queda ni rastro de su sonrisa, que a sido substituida por un tenso rictus.

- Supongo que no he pasado la prueba.

- Nada de eso. De echo, me pareces un tipo tan gracioso, que creo que tendré que llevarte a que conozcas al señor Francisco.

- ¿También a él le gustan los chistes de gallegos?.

- No ? Raspi me planta el salvoconducto ante la cara -, a él le gusta hacer preguntas.

?Eso explica porque sigues con vida?.


En un visto y no visto, alguien a mi espalda me coloca una capucha, mientras me atan las manos a la espalda. Soy cargado como un fardo y lanzado a lo que supongo es el oscuro maletero de un coche. Tengo que acurrucarme para caber en él y me llevo un par de golpes cuando lo cierran. El lugar apesta a meados, potas y humedad. El vehículo se pone en marcha, mientras yo tanteo en busca de algo con lo que cortar mis ligaduras. No encuentro nada y no tardo en marearme. Espero que se trate de un viaje corto.
"Del truyo, se termina saliendo... de la tumba no."

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Mensajepor Korvec » Mié Mar 07, 2007 11:03

No pasa nada hombre, tu no te cortes en postear algo cuando lo creas oportuno. Bueno posteo la siguiente mitad mas que nada porque el resto de la mañana la voy a tener muy ocupada.

Capítulo XXXII


Suele decirse, que antes de morir, la gente tiende a hacer algo así como un rápido recorrido audiovisual sobre su vida pasada. En el interior del maloliente maletero en el que me encuentro encerrado y mientras el coche se agita como la polla de Follacamas; yo trato de centrar mi mente, en la tarea de dar con un insulto que sea capaz de expresar lo que siento por el cornudo hijo de puta que se encuentra al volante.

?Ten cuidado con lo que le dices al cacique de turno?.

En este preciso instante, mi cabeza no está para pensar en ello.

?Probablemente, te torturaran hasta obtener respuestas. Pero cuando las obtengan, te mataran?.

Genial.

No se cuantos baches habré pillado, cuando el vehículo, dando un bandazo digno de un paleto con un haiga(*) nuevo se detiene.


El maletero se abre y unas cuantas mano me agarran sin demasiados miramientos. Me sacan del maletero y me ponen en pie.

- ¡Camina!.

Como no tengo excesiva prisa, me las arreglo para simular un tropiezo y caer al suelo. Mis manos barren el suelo en busca de algo que pueda serme de utilidad: una piedra plana, la tapa de una lata, un cristal. Es como uno de esos juegos en los que la mayoría de las veces rascas y te sale ?no has ganado sigue probando?. Solo que aquí cada intento me cuesta unas cuantas patadas en las costillas y zarandeos. Seguro que si no llevase una capucha cubriéndome el rostro, vería el suelo plagado de cosas útiles. Finalmente sin obtener resultado alguno, llego hasta unas escaleras en las que estoy en un tris de caerme y no precisamente a propósito.

El lugar apesta a muchas cosas: sangre, miedo, podredumbre... oigo los zumbidos de lo que deben ser docenas de moscas y varios gemidos.

?Sin duda una sala de torturas o un matadero?.

Con un violento tirón, me retiran la venda de los ojos. La familiar visión me deja estupefacto y no soy él único.

?¡Joder!. ¡No puede ser una casualidad!".

Nos encontramos en una gran habitación de paredes que apostaría a que en su momento fueron blancas (o de un color parecido al blanco) pero que actualmente muestran distintos tonos que abarcan desde el amarillo pus, al marrón mierda pasando por el negro roña y el rojo sangre seca. Del tejado, a algunos centímetros por encima de nuestras cabezas, cuelgan varias cabezas amputadas, aun vivas (bueno o algo parecido). Exactamente el mismo tipo de ?decoración? que Nicolai utilizó en su delirio.

No estamos solos en la sala. Aparte de Raspi, me escoltan dos de sus esbirros: un tipo de aspecto sucio y anodino que parece un cruce entre el sheriff de un spaghetti western y un labriego, que me sostiene por los brazos y otro realmente escalofriante. Se trata de un tipo albino, de rostro huesudo y rasgos reptilianos. No tardo en adjudicarles los apelativos de ?Pancho? y ?Juancho?.

Atareado con la ?decoración? de la sala, veo también a otro tipo, al que solo se me ocurre describir como a un verdugo medieval, que hubiese querido disfrazarse imitando al tipo del cinturón de herramientas de los Village People. Viste los pantalones tejanos mas sucios y remendados que recuerde haber visto llevar a nadie (incluyendo a muertos vivientes), una especie de capucha negra confeccionada a partir (sospecho) de una bolsa de basura comunitaria, un cinturón de herramientas dotado principalmente de martillos, punzones y destornilladores (aunque no veo lo que llevará en la parte trasera) y lo que mas llama mi atención: unas botas en perfecto estado... que parecen de mi talla.

Esas botas serán mías. No es un deseo. Es una certeza. Exactamente el mismo tipo de sensación que tuve cuando vi la escopeta de Calvorota.

?¿Cómo puedes pensar en eso ahora??.

Si tuvieras pies, lo comprenderías.

Por último, en la sala y sentado frente a una gran mesa metálica; rodeado de radios, televisores y dos ordenadores, se encuentra un tipo curioso. Me hacen caminar en su dirección. Se pone en pie cuando nos oye llegar.

?No puede ser?.

El tipo tiene un rostro corriente y aseado. Sin duda se a afeitado esta misma mañana, su cabello, que cuenta con mas cabellos grises y blancos que negros; a sido recientemente arreglado. Parece el típico hombre maduro y cabal que podría aparecer por televisión en un programa de sobremesa. Aunque, reconozcamos que, el echo de que lleve colgando de su cuello, tres cabezas amputadas llama la atención. Con un ligero sobresalto, reconozco el rostro de una de ellas. Ese rostro torturado, perteneció a uno de los hombres de ?Acusica?, aunque dudo mucho que él o el cabrón de la bata aficionado a la ruleta rusa, hayan corrido la misma suerte. Es mas, estoy seguro de que si consigo salir de esta, volveré a verme las caras con ellos.

?Deja de mirar cabezas y céntrate?.

La verdad es que es mas fácil pensarlo que hacerlo. Las cabezas amputadas, llaman mi atención de un modo casi hipnótico. Mi vista se fija automáticamente en ellas. Les han cerrado la boca mediante un concienzudo trabajo de ferretería que sospecho a incluido clavos, alambre y un soplete.



Para terminar de completar la estampa, el hombre va vestido con una negra sotana. Se trata de un sacerdote.

?Con el clero hemos topado?.

- ¿A quien me traéis hijos míos? ? su voz es clara y sonora. Sin duda se trata de un gran orador.

- Hemos capturado a un grupo de infieles ? Raspi ofrece el salvoconducto al religioso.

- Interesante ? el hombre relee varias veces el papel, antes de preguntarme desde la mesa -. Aquí no especifica cual es tu misión.

- Tengo que reunir doscientos litros de leche de mirlo.

Pancho me propina un golpe con la culata de su escopeta en los riñones. Me derrumbo como un saco de mierda.

?Bueno, no puedes quejarte. Ya te habías librado de unas cuantas hoy?.

- Esa actitud no te llevará por el buen camino ? el cura, da un par de pasos en mi dirección y se detiene. Entrecierra el ojo izquierdo y en su cara veo una extraña mueca, como si le doliese la cabeza o oyese un sonido especialmente desagradable.

El religioso retrocede un paso, ante la preocupada mirada de sus esbirros.

?¡Rápido!. ¡Tienes que acercarte a él!?.

Sobreponiéndome lo mejor que puedo al dolor, y aprovechando la momentánea distracción de mis captores, ruedo por el suelo en dirección hacia el tipo de las cabezas. Su dolor de cabeza parece empeorar violentamente se lleva las manos a las sienes mientras una mueca deforma su rostro.

?¡Acércate mas!?.

Llego casi hasta su lado. Unas blancas manos que sin duda pertenecen a Juancho, me agarran por la barbilla echándome la cabeza hacia atrás. Aparece un afilado cuchillo bajo mi gaznate. El albino de rasgos reptilianos, está dispuesto a abrirme una segunda sonrisa de oreja a oreja justo bajo la barbilla. La expresión del religioso, me resulta tremendamente familiar. Una mezcla entre horror y estupefacción.

- ¡Detente!.

Por suerte, sea cual sea el plan del cabrón paranoico, a funcionado.

?No cantes victoria, el tipo volverá a su estado en cuanto te alejes?.

¿Pero de que cojones va todo esto?. Supongo que tiene algo que ver con lo sucedido la noche anterior, pero no termino de encontrar una relación o una lógica a todo esto. Claro que, supongo que no soy la persona mas apropiada para hablar de lógica.

?En realidad, si tiene bastante lógica. Eso me explica porque alguien con contactos y poder, estaría interesado en un autocar lleno de esquizofrénicos?.

Yo, no termino de verlo claro. Pero supongo que es inminente el que lo haga. Raspi y sus esbirros, parecen desconcertados.

- ¿Qué ocurre don Francisco? ? pregunta el hombre de la gran dentadura, con su marcado acento gallego -. Todo se a echo según sus órdenes.

El religioso, que parece haber despertado ?de? o mejor dicho ?en? una aterradora pesadilla, comienza a sollozar horrorizado.

- Dios mío... que he hecho... ?. Siempre me había dejado guiar por la voz del señor... pero esto... ¡ que horror ¡.

?No todos los esquizofrénicos terminan ingresados?.

Poco a poco, mi dura mollera comienza a captar parte de la teoría del cabrón paranoico. En apenas un par de segundos, a mi mente acude todo lo que he ido aprendiendo sobre la esquizofrenia y sus variantes, en los últimos años. El cabrón paranoico coloca las piezas en su sitio:

?Es una enfermedad mental antigua muy antigua, ya a finales de mil ochocientos noventa, el alemán Kraepolin se refería a ella como ?demencia precoz?.

No es momento para seminarios joder.

?Su nombre significa mente partida y hay distintas variantes. A Nicolai se le diagnosticó Esquizofrenia paranoide?.

Sí y yo se supone que sufro de trastornos del pensamiento, tú eres una alucinación auditiva que en realidad no existe mas que en mi cabeza. Pero todo esto, no me conduce a nada.

?Imagina que aunque no sepamos utilizarla, nuestra mente fuese capaz de utilizar la telepatía... o algo parecido. Imagina nuestro cerebro, como si fuese una especie de aparato de radio?.

Te sigo.

?Supón, que las personas a las que la sociedad llama ?normales?, están sintonizados en determinada frecuencia?.

Está bien.

?Entonces, es lógico pensar, que las personas ?distintas?, aquellas que sufren retiradas de la realidad y de la vida social, estén ?sintonizadas? en frecuencias ligeramente distintas. Ahora piensa un poco. ¿Cuándo tuvo Nicolai la idea de cortar la cabeza de Chanquete??

No lo sé exactamente.

?Te apartaste... no mucho, pero entonces aun no tenia la cabeza de Chanquete. ¿No has notado la sensación de inquietud que produce mirar al rostro de los muertos vivientes... ¿por qué cortan cabezas activas y las cuelgan del techo como farolillos chinos?.

¿Amplificadores. Repetidores?.

?Pero tu mente está sintonizada de otra forma. Tu no solo no captas la ?transmisión?... o no toda ella, sino que causas algún tipo de ?interferencia?. Eso explicaría porque os metieron en un autocar. Alguien con dinero, poder y contactos lo sabe y para investigarlo, necesitan a gente como vosotros?.

El pastel es demasiado grande como para que pueda ?tragarlo?. Pero ¿la rabia, la infección, los muertos vivientes?.

?Sin duda todo tiene el mismo origen. La vida es un proceso químico. Puede que la vida extraterrestre no sea como la habíamos imaginado. Supón que llega a la tierra una vida bacterial compleja, algo que aquí nunca habíamos visto o siquiera imaginado... también puede que la explicación sea mas terrenal. Esto es trabajo de psiquiatras y biólogos?.

Ese tremendo flash de piezas encajando en mi mente, me deja exhausto. Pero el caso, es que ahora mismo tengo otras preocupaciones en mente. Raspi, llega hasta nuestro lado visiblemente preocupado.

- Padre. ¿Cuál es el problema?.

Pero el sacerdote se encuentra destrozado. Derrumbado en su silla, llora a moco tendido mientras repite palabras medio inteligibles, como un niño que hubiese pillado a su padre sodomizando a su mascota.

?La cosa se va a poner fea., esto ha ido demasiado lejos. Raspi no creo que quiera enfrentarse a las atrocidades cometidas?.

Bueno, ya dije que no pensaba marcharme sin las botas del verdugopeople.

?No será fácil?.

La vida no es fácil. Tendré que conseguir las botas, averiguar donde tienen a los muchachos (espero que sigan con vida) y largarme de aquí.

?Tengo una idea... no creo que te guste... pero es tu única posibilidad?.

No creas que he olvidado la jugarreta de la pasada noche... ni que te la he perdonado.

?Tu mismo, pero tienes que decidirte ya. ¿Pelearás o seguirás mi plan??.

No me gusta. Pero tengo las manos atadas a la espalda (literalmente). Esta bien. ¿Qué tengo que hacer?.

?Repite lo que voy a decirte?.

Me lo dice. ¡Joder!.

?Te avisé que no te gustaría?.

- Hijo mío ? empiezo no demasiado convencido. El sacerdote me dedica una enrojecida mirada -. No debes preocuparte, el maligno te engañó. Por eso dios a enviado un ángel para liberarte de su yugo.

La verdad es que no tengo demasiadas esperanzas de que esta mierda de plan funcione. Pero el sacerdote se arrodilla ante mi como si pensase chupármela. Me siento como si estuviese empezando una partida al ?buscaminas?. Aunque confieso, que a mi pesar, comienzo a esbozar una sonrisa. Esto tiene su gracia.




(*) Haiga : Es como suele denominarse a los cochazos que tienden a comprarse los pobres cuando les toca un premio en un juego de azar, viene de ?el coche mas grande que haiga?.
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Mensajepor Korvec » Vie Mar 09, 2007 13:49

Capítulo XXXIII


Aunque ahora me parece que haya pasado toda una eternidad, hace apenas una semana, durante una de las sesiones de terapia a cargo de Santos, un tipo al que le habían diagnosticado insensibilidad emocional, nos hablaba del relato que estaba escribiendo. Lo cierto, es que no le presté demasiada atención, pero mas o menos, recuerdo que el protagonista se encontraba en medio de un campo de minas. En su poder, tenia una de esas lámparas con genio en el interior. Pero el genio era un sádico psicópata hijo deputa que llevaba al cuello, un collar en el que coleccionaba los penes de los tipos que le pedían deseos que el consideraba ?inapropiados?. Ahora, comprendo exactamente como de existir, se sentiría es pobre cabrón.

Aunque el sacerdote que maneja el cotarro solloza como un bebé recién circuncidado, sus esbirros, no parecen demasiado convencidos. Los ojos de Raspi me dicen claramente, que tenemos un asunto que liquidar... y que yo soy el asunto. Le ignoro y me concentro en repetir las palabras dictadas por una alucinación sonora fruto, de un ligero desorden mental.

?No es momento para lágrimas sacerdote, debes liberar mis ligaduras como yo liberé tu mente y tu voluntad del poder del maligno?.

No es mala idea, pero ahora mismo, creo que lo mas urgente es asegurarse de que no ejecuten a los mios.

- No es momento para lloros curita. Haz que traigan aquí a mis amigos antes de que sea derramada mas sangre inocente.

?Pero ¿se puede saber que estás haciendo?.

Improvisar un poco.

?Cucaracho?, como acabo de ?bautizarle? se enjuaga las lágrimas y le dice a Raspi.

- Haced lo que dice.

El hombre con mas dientes que una motosierra, parece a punto de protestar, pero envía a Pancho y Juancho para que cumplan su encargo.

?Mala idea, ahora solo tiene a ese capullo de la bolsa como testigo y tu tienes las manos atadas. Puede mataros a todos y contar la historia que mas le cuadre?.

Raspi se adelanta lentamente hacia nosotros.

- Don Francisco, después de todo lo que hemos hecho ? su mano se acerca lentamente hasta el cinturón en el que guarda el revolver que me arrebató -.No tenemos marcha atrás. A llegado el juicio final. El señor a lanzado la plaga y los muertos se levantan para el juicio final. Nosotros somos sus instrumentos.

- Estaba equivocado. ¡ Fui engañado ¡.

La mano de Raspi se mueve con sorprendente rapidez. El disparo resuena por la sala, mientras los sesos del verdugo de cabeza embolsada, contribuyen a empeorar aun mas (de ser ello posible) la decoración de la sala. Yo corro hacia Raspi, mientras Cucaracho, vuelve a llevarse las manos a la cabeza. El revolver me apunta y dispara, pero no quedan balas en el tambor. La expresión del asesino, pasa de satisfacción a incredulidad y luego a temor en un instante. La distancia que nos separa es de menos de dos metros. Vuelve a apretar el disparador con idéntico resultado, echa la mano hacia atrás y yo me tiro por el suelo con los pies por delante. El revolver pasa a escasos centímetros sobre mi cabeza, mis piernas impactan brutalmente contra la rodilla izquierda de raspi, que se derrumba en el suelo gritando de dolor.

?El mostachos acaba de hacer el curso de Maradona?.

Pero la cosa aun no a terminado. Apretando los dientes y rojo como un fresón, Raspi reacciona. Si este fuese otro donde y otro cuando, pensaría que esta buscando la cartera para pagar la cuenta o mostrarme las fotos de sus niñas, pero ni esto es la tasca del Chimichurri ni le he preguntado por su familia (como mucho me habré cagado en ella), osea que flexiono las piernas y cargando todo mi peso en el golpe, le propino una doble coz al tipo. El impacto le deja sin aire, pero no es momento para confiarse. Me pongo en pie y me acerco a mi maltrecho enemigo.

?Ahora puedes decir que eres capaz de vencerle con las manos atadas a la espalda?.

Raspi boquea como un pez tratando de decir algo. No me queda claro si quiere suplicar por su vida o insultarme. Lo mismo da, ninguna de las dos opciones le serviría. Hoy la compasión se cotiza a la baja. Intento pisarle la garganta, pero Raspi quiere poner las cosas difíciles y se hace un ovillo. Le pateo la rodilla lesionada y el se retuerce como un gusano, le doy dos patadas mas en la misma zona, tres... grandes cantidades de baba escapan de su boca y lagrimones de su boca.

- ¿No quieres oír un chiste antes de irte?, ¿quizás el del caballo y la corista?.

Le propino otro puntapié en la rodilla. Raspi se convulsiona.

- ¿El de la motosierra y el tipo sin cabeza?.

Golpeo de nuevo en la misma zona. El hombre gira sobre si mismo en un alocado intento de esquivar los golpes. Entonces tengo su cabeza momentáneamente a tiro.

?Oliver Benjuí - canturrea el cabrón paranoico en mi cabeza -los magos del balón?.

Como si chutase un penalti, pateo su cabeza. Un hilillo de saliva cae por la comisura de mis labios. El impacto es brutal y el receptor se queda por fin quieto en el suelo. Pongo el pie sobre su garganta y apoyo todo mi peso.

?Un hijodeputa menos en el mundo. ¿No es satisfactorio volver a ser útil a esta sociedad??.

No es que haga caso de las sandeces que suelta el cabrón paranoico... pero ciertamente, vuelvo a sentir la satisfactoria sensación, que antes de mi internamiento, me llevó a matar con el pretexto de ?limpiar la sociedad?. Supongo que eso no dice gran cosa de mi salud mental, pero últimamente, me preocupa bastante mas la física.
Recupero lentamente el aliento. Me duelen los dedos de los pies, pero creo que gracias a las botas de goma, no me los he roto. El característico sonido de un apresurado tecleteo a mis espaldas, me sobresalta.

?¡Cuidado con Cucaracho!?.

Me vuelvo apresuradamente. El sacerdote teclea frenéticamente en el teclado de un ordenador y no creo que esté actualizando su blog o redactando el sermón del domingo. Me acerco a grandes zancadas. El tecleteo se interrumpe y el sacerdote me mira horrorizado.

?¡Joder!. ¡Una puta webcam!?.

- Lo siento yo... ? el religioso volvía a ser un hombre torturado y arrepentido -, te he traicionado... no se como pero...

?Haz que el meapilas te desate las manos para que puedas estrangularle con sus puercos intestinos?.

- Tranquilo, ahora todo está bien ? intento que mi voz aparente una tranquilidad que no siento en absoluto -. Pero lo primero es lo primero. ¿Podrías desatarme?.

Cucaracho, mira mis manos como si no se hubiera percatado hasta ahora de las ligaduras que las mantienen unidas tras mi espalda.

- Por supuesto.

Siento una inquietante y por desgracia, cada vez mas familiar, sensación en mi estómago, cuando el religioso toma una pequeña hoz de aspecto afilado. No quiero ni pensar el uso que le habrán dado.

?Tendrás que hacer un acto de fe?.

Lo hago. Mi fe (o falta de prudencia) se ve recompensada cuando el sacerdote corta mis ligaduras. Me doy la vuelta justo a tiempo para ver como el hombre dirige el cortante filo contra su garganta.

?¡Detenle!. ¡Le necesitamos con vida!".

El cabrón paranoico cambia mucho de opinión, pero no es momento de discusiones. Quiero obtener algunas respuestas de Cucaracho.

- ¿Pretendes suicidarte? ? los ojos del religioso me miran con pavor -. ¿Aun no has pecado bastante?.

- Pero... acabo de condenarte. El líder conoce tu rostro y no te permitirá vivir.

?Eso me huele mal?.

La sensación de mi estómago empeora y no por culpa del hambre. Si esto sigue así, voy a ser un firme candidato para sufrir una úlcera de estómago.

- Baja ese cuchillo. ¿Acaso crees que un enviado de dios teme al líder?.

?Caramba. Aprendes deprisa?.

El hombre obedece. Mientras se deshace con horror, de las cabezas que cuelgan de su cuello, yo tomo asiento frente al ordenador. A llegado la hora de obtener algunas respuestas.

- Háblame de ese líder.

El sacerdote se muestra entonces sorprendido. Como si le preguntase por algo o alguien de sobras conocido.

- Pues... es el líder del culto.

- ¿El culto?.

- Tiene varios nombres. Guardianes de los últimos días, obedientes hijos del señor... pero en realidad todos servimos al mismo culto.

Bueno, si solo se trata de una especie de apocalíptica secta religiosa, tampoco es para perder el sueño. Tal como andan actualmente las cosas, no creo que vayan a perder el tiempo en buscarme y aunque lo hicieran, tampoco creo que cuenten con demasiados... medios.

?Estamos jodidos?.

Mis cavilaciones se interrumpen cuando veo en un mapa de Europa, salpimentado por una enrome cantidad de puntos rojos que señalan células activas del famoso culto.

- Es imposible... hace apenas unos días yo veía las noticias y no recuerdo que se mencionase su existencia.

- No acostumbramos a salir en ellas. El líder apareció a las pocas semanas de iniciarse esta apocalíptica plaga. Apenas hace unas semanas, que yo mismo fui...

- ¿Poseído?.

- Sí, fue durante mi encuentro con el primer ... resucitado que veía. Sentí miedo. Había oído decir que esos seres eran asesinos antropófagos. Pero no me atacó. Me miró a los ojos y... algo entró en mi ... no sabría explicar que ni como...

?Eso concuerda?

No del todo. Nico me comentó que pensaba hacer lo de la cabeza de Chanquete para poder cumplir mi promesa de llevarle a Disneylandia. Debería haber abandonado la idea al acercarse a mi. Se supone que yo debería haberle ?interferido?.

?Y lo hiciste. La idea penetró en su cabeza y la siguió... pero no empezó a adornar el autobús con cabezas, hasta que te marchaste?.

Todo es demasiado vago, pero no puedo ignorar la cantidad de ?células? activas que tiene el culto solo en España. El mapa está tan plagado de puntos rojos, que parece que sufra de sarampión.

?Supongo que hay en la calle mas esquizofrénicos de lo que la gente piensa, y admitámoslo. Ante situaciones como esta, es normal que la gente enloquezca y se agarre a un clavo ardiendo?.

- Ahora que el líder sabe que estás aquí ? prosigue el sacerdote -, se movilizará para eliminarte.

- No creo que pierda el tiempo con eso.

- Te equivocas. Hace tiempo que avisó sobre la aparición de alguien como tú. Y los otros también te buscan.

- ¿Los otros? ? la cosa pinta cada vez peor.

- No sé exactamente quienes son ni para quien trabajan. Señala a una de las tres cabezas que ahora nos miran apáticamente desde el suelo. La reconozco, es la de uno de los hombres de ?acusica?.

?Tienes que reconocerlo, quizás no seas un tipo guapo, pero desde luego, eres popular... si pudiera, me mudaria a otra cabeza?.

El sonido de unos vehículos en la puerta me indica que han llegado mis compañeros de desventuras. Espero que estén todos bien. Cojo el cursor y lo muevo hacia la derecha de la página web de ?El Culto?, donde pone : ?El Líder?. Aparece el recuadro de una webcam y un mensaje de carga. En unos segundos me veré cara a cara con él.
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Mensajepor Korvec » Sab Mar 10, 2007 0:49

Hoy he recibido de regalo dos fantásticas ilustraciones del señor Sombra que ilustran esta serie. Aunque me hubiera gustado colocarlas donde corresponden, al no poder editar los textos tengo que conformarme con ponerlas aquí, lo cual tampoco esta mal, ya que entonces es probable que los lectores habituales de la saga (si es que queda aun alguno a estas alturas :twisted: ) se los perdieran.


EL CADÁVER DEL TIPO DE BOCA INFECCIOSA EVACUADO DEL AUTOCAR


NICOLAI EN UNA CELDA ACOLCHADA

Pues nada mas, Gracias de nuevo a Sombra por sus ilustraciones que si iran en su sitio, cuando tenga tiempo y cuelgue una versión corregida en mi blog.
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Mensajepor Kitsune » Sab Mar 10, 2007 3:52

Soy un rebelde... Me ha gustado la pelicula de Watchmen y creo que el Fallout 3 le pega veinte patadas al Fallout 2... Por cierto:

Cria cuervos... y tendras muchos

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Mensajepor Korvec » Sab Mar 10, 2007 3:56

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Mensajepor tomcat_pjm » Sab Mar 10, 2007 11:58

"El perdón es entre Dios y ellos, yo solo les facilito la entrevista" El Fuego de la Venganza.

Mi seirie de terror y ciencia-ficción:
http://prisioninfernal.blogspot.com

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Mensajepor Korvec » Sab Mar 10, 2007 12:17

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Pumpkin
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Mensajepor Pumpkin » Sab Mar 10, 2007 14:34

Con respecto a las ilustraciones de Sombra: caballero, me quito el sombrero (aunque mejoraría la expresión de locura en los ojos de Nikolai)... Grandes bocetos, sin duda alguna...

Con respecto al relato, Korvec, creo que somos más de 10 los que seguimos tu relato y... ¿por qué no? lo mismo en un fanzine por entregas podría funcionar y, después, quien sabe...
au revoir!

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Mensajepor Korvec » Sab Mar 10, 2007 15:24

Yo a las ilustraciones de Sombra pocas pegas les puedo sacar, ya que me comentó que la segunda por ejemplo la hizo en apenas 10 minutos, y yo aunque me tirase toda semana dudo que consiguiera algo remotamente presentable. Mi hermana si era habil dibujando (en sus años mozos) pero a mi el tema dibujo ... nunca se me a dado nada nadita :(

En cuanto a lo del número de lectores, pues tampoco lo puedo saber la verdad, pero yo calculo en 5 como mímimo y 20 como máximo. Pero aun y así, no me puedo quejar, ya que si no me equivoco, es la primera vez que cuelgo algo en esta sección y obtengo alguna respuesta. Tuve colgados dos compendios de cuentos cortos y varios relatos largos y no creo que nadie recuerde siquiera sus títulos. Por ello, en mi opinión ya me puedo "dar con un canto en los dientes" :twisted:
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SOMBRA
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Mensajepor SOMBRA » Sab Mar 10, 2007 21:59

Es evidente que yo los leo aunque voy muy atrasado por mi falta de tiempo :(
De ahí que haga los dibujos solo a lapiz. Si el resultado gusta, pues mejor que mejor.

Si quiero comentar que la expresión de Nikolai no es de locura, si no de estar colgado, drogado por las pastillas. Si no da esa impresión es que el dibujo es peor de lo que decis :lol:


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