La luciferina figura de arcilla le había robado la voluntad a Víctor. Como coleccionista de arte negro, corroboró que la pieza era genuina. Parecía un prodigio que la misma estuviera en la exposición de antigüedades de aquella ciudad gris engalanada de cipreses y sauces llorones. Se trataba de un Baal, una deidad de la antigua región babilónica que representaba al dios de los fenicios cuyo culto se realizaba en medio de lujuriosas orgías, además de hacer intangibles a los que lo invocaban.

Su fijación por la particular efigiecilla lo tenía al borde del desequilibrio. Se propuso como tantas veces en que se empecinaba por algo, hurtar aquel llamativo demonio tremebundo. Dotado de un recato sobrenatural, Víctor miró a través de sus gafas oscuras al guardia de seguridad con rostro de subnormal que estaba en el umbral del recinto. Aún era temprano y la gente llegaba como insectos atraídos por los vetustos objetos, algunos bizarros y con extrañas historias. Su plan era infalible, lo había usado en varias ocasiones bajo las mismas circunstancias. Le gustaba alardear consigo mismo de su habilidad para esfumarse con el botín dentro de su mochila sin que nadie sospechara de un periodista que hacía un reportaje para un periódico local.

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La alarma de incendios aulló como animal salvaje y aquella masa confusa se lanzó perturbada hacia la salida, entonces Víctor tomó aquel apolyon calizo y lo introdujo en el bolso negro con la palabra PRENSA en color amarillo. Con un disimulo bien ensayado le mostró su carné de periodista al guardia de seguridad quien entre el bullicio y la histeria de las personas, sudaba como bestia rumiante que va rumbo al matadero. El afligido hombrecillo vestido de caqui le contó que la alarma de incendios se activó de alguna manera. La multitud comenzó a correr como posesos hacia las puertas, hasta que la alarma enmudeció de nuevo. Inexplicablemente no había señales de fuego. El caso era que la falsa alarma había provocado una histeria abrumadora y algunas personas lesionadas por los empellones aguardaban en el suelo con los rostros de asustadísimo. Víctor anotó sin prisa en su libreta los datos del incidente. Ni siquiera el guardia bobalicón se había percatado de la ausencia de la pieza. Salió de allí como lo hacía “siempre que culminaba con un gran reportaje”.

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Con el encendedor que había usado para activar la alarma de incendios en la exposición, prendió un cigarrillo y se lo llevó a los labios con la simple satisfacción de quien cumple con un deber. Ya en el metro compró un pasaje y ocupó un asiento en la parte trasera. Observó a una pareja de homosexuales que se acariciaban el rostro mientras discutían sobre asuntos placenteros. Le llamó la atención una monja de hábito blanco, una novicia quizás, joven y sobre todo lo que pudo notar, muy atractiva. La acompañaba un cura añoso quien miraba con cautela disimulada la cotidiana escena de los sodomitas. Siempre había sentido una inexpugnable curiosidad por las religiosas que ocultaban su naturaleza femenina dentro de esa vestimenta forzosa, especialmente si eran guapas como ésta. Víctor cerró los ojos por un momento mientras palpaba la estatuilla en el interior del bulto. Allí tenía aquella representación del mal tallada en barro, toda para él. Estaba ansioso por llegar a su apartamento para contemplarla minuciosamente y acomodarla junto a las demás piezas que había coleccionado en innumerables viajes y eventuales ocasiones como las de ese día. En estas cavilaciones se encontraba cuando vio a la monja y al cura levantarse para salir del tren. Como un capricho que se tiene guardado en espera de que llegue la oportunidad de ejecutarlo, resolvió seguir a la pareja religiosa. La monja caminaba tan rápido como sus inmaculados pies se lo permitían para no quedar rezagada del cura. La imaginaba toda transpirada bajo aquel vaporoso hábito, el vaivén de los pechos acalorados y la fricción de un muslo contra otro en vertiginosa carrera por alcanzar al cura.

Los siguió con cautela hasta que entraron a una vieja capilla ubicada en un lacónico edificio en los suburbios de un barrio con callejones de indescifrables laberintos. Miró la calle y se percató que con excepción de un gato que devoraba el cadáver de una enorme rata parda, no transitaba ni un ser por aquel lugar. Parecía que una enigmática fuerza de voluntad lo animaba a continuar con la persecución o mejor dicho con la determinación de penetrar al interior de la capilla, aún cuando pensaba desistir de ese ridículo acecho. Se acercó al portal de la minúscula iglesia y dio vuelta al picaporte para comprobar que la puerta no tenía puesto el cerrojo como cualquier iglesia. Los feligreses no podrían entrar si la puerta estuviera cerrada y se rió de su obvia conclusión.

En el interior del recinto había tres mujeres, una de ellas muy vieja y taciturna recitaba un monorrítmico soliloquio mientras manoseaba las cuentas de un rosario, las otras dos como en estado catártico fijaban la mirada en el crucificado del altar.

Disimuladamente se ocultó detrás de una virgen lacrimosa con los brazos elevados que estaba cerca del cirial y aguardó hasta que las mujeres abandonaron el recinto. El reloj de pulsera marcaba las siete menos cuarto y aún no había llegado a su apartamento, pensó. Sintió un arañazo en el estómago y se acordó que había almorzado muy temprano. Estaba allí y esperaría hasta las siete en punto. Se sentía cansado y cerraría los ojos por un breve momento.

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Despertó por el rumor que hacen los cirios cuando se extinguen. Miró el reloj y comprobó que habían transcurrido tres horas. Ahora eran las diez de la noche y estaba allí en el interior de una iglesia en penumbras. Le dolían el cuello y la espalda por haber dormido en una posición tan incómoda. Se sentía aturdido por una jaqueca tan aguda que sentía que le latían los sesos. Los arañazos en el estómago que atribuía al hambre eran más intensos, parecía como si un animal de filosas uñas le rasgara las vísceras. Con visible malestar recordó episodios de una macabra pesadilla en donde era poseído por el Baal, la invisible fuerza del demonio, que dominaba su cuerpo y su mente forzándolo a matar y decapitar con una afilada cruz al cura cuarentón y luego violar y torturar despiadadamente a la joven monja hasta matarla y recostar aquel cuerpo inerte y mancillado en el altar consagrado. Quería borrar esas cruentas imágenes de su memoria, salir de allí lo más pronto posible. Ansiaba llegar a su apartamento y darse un prolongado atracón que lo despojara del recuerdo de aquellas muertes imaginadas. Sacó el encendedor del bolsillo del pantalón y lo prendió para ubicar la salida. Aquel silencio sepulcral lo ponía muy nervioso, si el cura o la monja lo sorprendían, con certeza llamarían a la policía y entonces tendría que dar muchas explicaciones, inclusive de la figura hurtada en la exposición. No, tenía que salir de allí lo más pronto posible. Se recriminaba la estupidez garrafal de haber acechado a la pareja religiosa, no podía concebir por qué se le había ocurrido una idea tan absurda. Casi olvidaba su mochila y eso era lo único que le faltaba para ganarse el premio de la imbecilidad, se dijo para sus adentros.

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Los persistentes golpes en la puerta de su apartamento lo despertaron. Debía ser la casera que venía a cobrar la renta o el chico del periódico, quizá algún extraterrestre o el mismísimo demonio, pensó evidentemente molesto. Tenía la cabeza echa un desastre un verdadero caos, apenas podía recordar cómo llegó al apartamento y cuándo se acostó con la ropa puesta. Parecía como si la memoria se hubiera mudado de su cabeza dejando solamente un impreciso recuerdo de la noche anterior. Los golpes en la puerta cesaron, quien hubiera sido se rindió de tocar pensando que no había nadie en el apartamento. Miró el reloj de pulsera que todavía llevaba puesto, cosa que le extrañó porque se lo quitaba antes de dormir y lo ponía en la mesita de noche con la alarma digital activada para las siete de la mañana. Maldijo como un loco cuando se percató de que eran las dos de la tarde y tenía una cita con un coleccionista de arte muy cotizado esos días. Llamaría al periódico con la excusa de que estaba enfermo y que le concertaran otra cita. Era cierto que estaba enfermo, se sentía completamente agotado. Prendió el televisor y se dispuso a hacer café. Se dio una ducha con agua fría y se fijó que tenía el estómago arañado. Comprobó que el demacrado y ojeroso rostro que lo miraba desde el espejo era el suyo. Se afeitó sin ganas, sacó un puñado de analgésicos del frasco y los masticó hasta tragarlos. Sirvió una taza de café sin azúcar y como un autómata se fijó en las imágenes del televisor…

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Maribel R. Ortiz
enero de 2005