A mis amigos José Antonio, Jose Gregorio y Ricardo Sayalero

La soledad había albergado en su alma por muchos siglos. Él observaba la ventana de aquel viejo cuarto inundado por libros, discos, botellas vacías y polvo. Polvo que se había acumulado en el transcurrir del tiempo. El olor de ese cuartucho era rancio, una serpiente jugueteaba en los dedos de sus manos. Sus manos las llevó al rostro y por primera vez en mucho tiempo sintió lagrimas rodar por su rostro. El viento daba en las copas de los árboles, una vieja edición del Fausto de Goethe, era devorada por dos ratas, parecía que les fascinaba aquel escritor alemán. Como a él, por supuesto.

Sus lágrimas rodaron por el suelo, y pensó en ella, porque los de su raza siempre andaban en pena por este mundo por un amor frustrado... Ella era la única que le había comprendido; pero él, la había perdido como llegó, entonces quiso estar solo para siempre. Su alma maldita no le permitía revivir de verdad, en ella albergaba el más grande de los odios. En verdad, las sombras le habían atrapado. Y fue allí cuando quiso convertirse en escritor de las sombras.

Cada día fue olvidándose de la luz del día, empezó a escribir de noche, a clamar a Baco con las mil y unas botellas de vino chileno. A veces pensaba en su círculo de amistad, el viejo crítico literario Joseph Ramero, quién le había enseñado el camino de la literatura en grandes libros, él le había dicho que Homero quedaba atrás, y le habló de Tony Death, un poeta maldito y su libro Infierno Terreno. Le leyó sus poemas y desde ese día ese condenado amó más a la oscuridad.

Así mismo le venían imágenes de la vieja casa de Otilia con Gregory Vasco Gallego, cuando éste le había hablado de otro libro prohibido, se trataba del texto Vampus de un antiguo Monje que había participado en una de las ultimas cruzadas, aquel libro había sido robado por Gregory cuando había estado estudiando en el Monasterio de las dos Palmas. En ese libro había bebido antiguos conocimientos sobre mitos no contados al hombre, el caso del dios Hewlett quién había sido uno de los primeros dioses dragones de la sabiduría en bajar a este mundo de gusanos.

Una tarde sus dos amigos le habían llevado a una Orden prohibida, su sacerdote mayor, un Doctor en Teología y experto en mitos y leyendas. Ese Gran Maestre de nombre Bernard Shav Packard, lo había llevado de la mano a conocimientos, tan antiguos al ser humano, aquella noche había bajado a un gran salón, vacío, elíptico, allí fue bautizado e iniciado en los ritos del dios Desjet, arcano supremo de aquella sabiduría a la que se le había permitido ingresar.

Al siguiente día había hablado con Willians Banders, el amigo poeta que había estudiado con él, Letras en la Universidad, aquel joven loco de ojos verdes, que hacía suspirar a más de una, pero que en su mente sólo cabía la literatura y la música, él le había encontrado el libro de Infernalia (quién quiera y este interesado en buscarlo, fue publicado en 1941, Alemania, bajo el sello de Ediciones de autor; El Simarik, bajo el prólogo de Ali Rainarai Kuban, primera edición, 456 páginas), se volvió como loco...

Todo aquel conocimiento quedó atrás, la tarde que lo encontraron con ocho pastillas de Herat en su estómago, sus ojos vidriosos mostraban el sufrimiento de este mundo, que había quedado en su mirada, pues su alma tal vez estaría en otro lado. En sus manos tenía un texto, La Divina Comedia de Dante.

El 31 de julio fue enterrado. Ninguno de sus amigos, ni familiares acompañó aquel cuerpo maldito. Hoy no se sabe la ubicación de su tumba, ni la de su cuerpo, aún cuando Joseph Ramero afirma haberle visto en Paris, en un Coloquio de Literatura Vampírica, pues él no acepta su muerte.

Borges escribió de él en su ensayo titulado El escritor de la nada, en el que deja plasmado quién pudo ser este morador de las tinieblas de este mundo: Considero que él, al igual que Lovecraft, son seres que han venido a este mundo a tergiversar la fantasía, ellos se mueven en su propio laberinto y son el monstruo y el ejecutor de su propia obra.

Mientras que Bioy Casares recordaba en su libro, hoy perdido, El gusano de Revue, que: ...quizá ha sido el único de nosotros que ha escrito con lagrimas y espinas, pero su caso es irreal.

Gregory Vasco se pronunció a favor de su amigo en la revista Géminis con la siguiente frase: Demasiada mentira para ser verdad, pero él era eso, por lo tanto su nombre no se puede escribir en la realidad, quedará como un personaje más de sus obras.

Banders en su programa de radio lo describió como: el más grande señor de las mentiras, dueño del sueño y escritor de su propio juego de ajedrez, odiaba los espejos, pues según él, le estaban succionando el alma.

Mientras que Joseph Ramero en el ultimo artículo publicado en su revista Existencia, intitulado El ladrón de los aueños se declara con las siguientes palabras: Creo que él, Anthony de las Rosas, ha sido uno de los pocos seres de este mundo que ha comprendido su mentira, su máscara es la fiel realidad de lo no existente, y como nosotros los hombres nos rehusamos a la verdad, él la camufló, la robó como Prometeo para él, porque sólo él, la conoció.